O EX-ESTRANHO, o poeta curado da tarefa de viver..

Biblioteca da Fafi e obras Leminskianas eram quase antônimas. Mas hoje passeando entre os livros descobri que novos olhos vão radiar e sorrisos lascivos se mostrar diante as novas obras do ex-estranho Paulo Leminski.  Apenas mais dois exemplares adquiridos, mas que merecem olhos, ouvidos e todos os sentidos. Envie meu dicionário (critica) e O ex-estranho (poesia). Não me contive em não postar algumas dessas poesias “inéditas”.

INVERNÁCULO
         (3)

    Esta língua não é minha,

qualquer um percebe.

    Quando o sentido caminha,

a palavra permanece.

    Quem sabe mal digo mentiras,

vai ver que só minto verdades.

   Assim me falo, eu, mínima,

quem sabe, eu sinto, mal sabe.

  Esta não é a minha língua.

A língua que eu falo trava

    uma canção longínqua,

A voz, além, nem palavra.

   O dialeto que se usa

à margem esquerda da frase,

   eis da fala que me lusa,

eu, meio, eu dentro, eu, quase.

misto de tédio e mistério

meio dia/ meio termo

     incerto ver nesse inverno

medo que a noite tem

     que o dia acorde mas cedo

e seja eterno o amanhecer

  a uma carta pluma

só se responde

    com alguma resposta nenhuma

algo assim como se a onda

    não acabasse em espuma

assim algo como se amar

     fosse mais do que bruma

    uma coisa assim complexa

como se um dia de chuva

    fosse uma sombrinha aberta

como se, ai, como se

    de quantos como se

se faz essa história

    que se chama eu e você

DIONISIO ARES AFRODITE

aos deuses mais cruéis

juventude eterna

Eles nos dão de beber

na mesma taça

o vinho, o sangue e o esperma

    desastre de uma ideia

só o durante dura

    aquilo que o dia adiante adia

   estranhas formas assume a vida

quando eu como tudo que me convida

  e coisa alguma me sacia

   formas estranhas assume a fome

quando o dia é desordem

    e meu sonho dorme

    fome da china     fome da índia

fome que ainda não tomou cor

    essa fúria que quer

                                     seja lá o que flor

azuis como os sorrisos das crianças

e pesado como os provérbios da velhas

    anos cultivei a ideia do poema,

coisa inteira, ovo, ânsia e antena,

    meus poemas são ideias

ontem, coisa inteira, hoje, apenas manchas

CAMPO DE SUCATAS

    saudade do futuro que não houve

aquele que ia ser nobre e pobre

    como é que tudo aquilo pôde

virar esse presente podre

    e esse desespero em lata?

   pôde sim pôde como pode

tudo aquilo que a gente sempre deixou poder

  tanta surpresa pressentida

morrer presa na garganta ferida

   raciocínio que acabou em reza

festa que hoje a gente enterra

   pode sim pode sempre como toda coisa nossa

que a gente apenas deixa poder que possa

ah se pelo menos

eu te amasse menos

tudo era mais fácil

os dias mais amenos

folhas de dentro da alface

mas não

tinha que ser entre nós

esse fogo

esse ferro

essa pedreira

extremos

chamando extremos na distância

    O que o amanhã não sabe,

o ontem não soube.

    Nada que não seja o hoje

jamais houve.

nunca sei ao certo

se sou um menino de dúvidas

    ou um homem de fé

    certezas o vento leva

só dúvidas continuam de pé

Amar você é coisa de minutos

A morte é menos que teu beijo

Tão bom ser teu que sou

Eu a teus pés derramado

Pouco resta do que fui

De ti depende ser bom ou ruim

Serei o que achares conveniente

Serei para ti mais que um cão

Uma sombra que te aquece

Um deus que não esquece

Um servo que não diz não

Morto teu pai serei teu irmão

Direi os versos que quiseres

Esquecerei todas as mulheres

Serei tanto e tudo e todos

Vais ter nojo de eu ser isso

E estarei a teu serviço

Enquanto durar meu corpo

Enquanto me correr nas veias

O rio vermelho que se inflama

Ao ver teu rosto feio tocha

Serei teu rei teu pão tua coisa tua rocha

Sim, eu estarei aqui 

Poesias do livro “O ex-estranho”  publicado em 2008 pela editora Iluminuras da Coleção Catatau.